MERY YOLANDA SÁNCHEZ nació en el Guamo Tolima. Libros de poesía publicados: La ciudad que me habita,
Ritual para las noches, Dios Sobra, estorba,
la antología Un día maíz, Gradaciones y la selección Rostro de tierra.
En 2012 su novela El Atajo recibió mención de Honor en el II concurso de Novela
Breve de la Universidad Javeriana y fue publicada en 2014. Obtuvo mención de
honor en el concurso El cuentista Inédito del Centro de Estudios Alejo Carpentier
en 1987 y en 1994. Fue beneficiada con la Beca Nacional 1998 del Ministerio de
Cultura por su proyecto Poesía en Escena. Ha orientado talleres de poesía para
niños, jóvenes, población de internos en centros carcelarios y Habitantes de la
calle. Ha sido jurado en diferentes certámenes de literatura. Se ha desempeñado como contratista en cargos
misionales, administrativos y operativos en el Distrito Capital.
Selección de poemas tomada del libro Rostro de Tierra publicado por la
Universidad del Valle en 2011
La pregunta
Te han tirado al patio de
las ranas. Sobre ti, pompas de jabón. Te preguntabas por qué las gallinas son
tristes y van con una queja eterna. Hoy te picotean y no saben qué eres.
Alguien te habrá mirado por última vez como un mal recuerdo. Nunca supiste
estar de pie, no te gustaba estar pendiente. Sin embargo, te acostumbraste a
dormir con ropa por si te sacaban con el sueño.
Últimas páginas
Has tenido suerte, caíste en
el patio donde crecen los niños que no piden un nombre sobre la tierra. No has
podido contar los años que llevas descalzo. Te encontrarán con la tierra de tu
patio en el rostro. Una que otra hormiga se deslizará por tu ceño dolido. Una
fruta traerá un poco de ti. Tu madre volverá a lavar culpas en las piedras del
agua que te habló por primera vez de primavera. Y tú habrás olvidado que te
llamabas Carlos y que las lluvias te han dejado sin color.
Notas
Se procura no llamarte ni
mencionar tu nombre si piden huellas digitales. Y otra vez el dolor comienza en
los dedos que no alcanzan la masa para el vecino. Entre alcoholes se está
despierto para la hora del miedo y en pedazos que caen de los helicópteros se
recupera el bostezo que dejaste en el
vaivén de la mecedora.
Heredad
Ahora solo de lejos puedes
mirar la propiedad de tu tierra. Alguien te contó de las primeras guerras donde
el arcabuco festejó las cenizas en el olor a albahaca. Te resignas al roce de
los peldaños donde se abren las bocas de las distancias. Y no hay paz en ti
porque te dejaron la fría costumbre de contar los vacíos.
Arroz
Regaste las semillas que
crecían en los cráneos y viste las niñas que volvían para cambiar de ropa a sus
muñecas y acariciar casitas de algodón. Te fuiste con el susurro de las matas
de plátano y no alcanzaste las faldas de la anciana que volvió para terminar de
amasar el pan. Sabrás que ahora nadie se quiere ir y que por pedazos retornan
las sombras para acomodarse otra vez, pero no encuentran dónde poner los pies.
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