XVI

(o la madrugada presentida)

1.

Soy una gaviota que no sabe a dónde va

una que va hacia adelante sin más destino que las nubes.

Una que se eleva para hacerse viento y azularse con el cielo libre

y hacerse furia con el sol del mediodía.

Soy una gaviota que no sabe a dónde vuela.

Quizás por eso veo las cosas con más claridad

con la luz de mis ojos y el fuego de mis alas.

Cuando llego al mar como ave que no sabe a dónde se dirige

veo como las olas en realidad son alas de cristal.

Mis alas pequeñitas antes llama, ahora sal, son sus hijas.

Soy el agua que viene y que se va porque tomo la forma de la noche

y me oculto en el resplandor de la mañana. Durante el día soy el agua.

En la noche soy una luz débil de la playa, una aurora luz, una vela luz, una 

                                                                                                   /luz de abril

hasta que un gemido ebrio me penetra una y otra vez  desde hace varias 

                                                                                                        /noches

y me deja herida, con las alas rotas.

2.

Soñé que era una gaviota que no sabía a donde iba.

La pesadilla comenzó cuando y desperté.