12/31/2012

CAMINO PARA EL OLVIDO


Que venga la muerte
y toque la puerta
Que venga en la tarde
en la noche en el día
no importa estaremos
bañando las flores
preparando café
durmiendo a los niños
Que venga y pregunte
el día de la siega
el nombre del pueblo
de los campesinos
y pase revista
en el parque central
Que venga y se burle
de estos nuestros miedos
Que nos forme a todos
uno junto al otro
apuntando nuestras
frentes nuestro pecho
nuestro pie embarrado
Que venga y nos pegue
que todos pondremos
esta otra mejilla.

Que venga la muerte
y nos rasgue la piel
nos quite los dedos
nos cierre los ojos
nos rompa los dientes
nos bote a la brisa
y nos abandone
en esta intemperie
en donde los buitres
nos abran los poros
nos chupen la sangre
nos quiebren los huesos
nos piquen las sienes
mientras nos tragamos
la lengua tratando
de no sentir nada
y de no esculpir mas
sonrisas oscuras
en nuestros fríos párpados

Que venga sin afán
Que venga silente
y como una fiera
nos ponga en su boca
con sus garras de hiel
y cave profundo
cubriendo nuestra voz
hasta que no seamos
mas que un vago sueño
mas que un gris murmullo
una hoja seca en el
camino olvidado
una plasta verde
de mierda asoleada

Que venga sin temor
que nuestra venganza
nuestro grito ardiente y
nuestra espada serán
estas letras tenues
de hambre exiliada
estas simples líneas
de errante cansado
líneas que de pronto
ningún hombre leerá.



*Poema dedicado a las víctimas de la masacre de El Salado, Colombia, año 2000.


Carátula de Flores para un ocaso. Foto de Paola Pinto (Bogotá, 2013).

Julio Daniel Chaparro


SI UNA NOCHE CUALQUIERA
ME ENCUENTRAN MUERTO EN UNA CALLE


Si una noche cualquiera me encuentran muerto en una 
/calle
y ven mi boca repleta de insectos rabiosos
trabajando en mi lengua,
no me sufran:
habrá sucedido que caí antes de escuchar el balbuceo

/de mi hijo
hecho una lluvia de madres desnudas sobre mi corazón
con sus manos alzadas como nubes.
piensen en mi y recuérdenme cantando
o recuerden mis pasos detenidos junto a un piano
cuando hablaba de mi madre
bella y triste como un –árbol
como una huella de pájaros.
si sienten mi hedor una mañana
y deben evitarlo huyendo de mi carne
con las manos acariciando el rincón de sus caras,
sepan que lo entiendo
e imagínenme en
los días felices de mi cuerpo sólo
/playa
y no sientan mi podredumbre como aviso de los dioses
y no vean en el pétalo fucsia de mi sangre
la reinvención de un cielo de gaviotas o del llanto.


amigos, mis amigos
si ven que he muerto en la entrada de una calle
seguramente vestido de azul hasta en las uñas
y sonriendo acaso revestido de cenizas como un ángel,
piensen que he vivido, recuerden la joven figura ebria

/de los patios
mis 23 años que levanté danzando
mi público sueño de eco de agua que se pierde
y no me lloren, no me giman siquiera:
pienso que detendrán el sol que tendré entonces
en mitad del pecho
persistiendo tercamente en la última calle de esa tarde 

sobre la tierra.




Julio Daniel Chaparro fue un poeta y periodista colombiano asesinado el miércoles 24 de Abril de 1991, junto al reportero gráfico Jorge Enrique Torres, en el municipio de Segovia, departamento de Antioquia, cuando los dos se encontraban adelantando una investigación la cual contribuiría a enriquecer una serie de reportajes titulados "Lo que la muerte se llevó". Este caso aún sigue en la impunidad.

Artículo sobre Julio Daniel Chaparro


John Jairo Junieles


Una vieja historia 
  
"En otro lugar me esperan." 
Paul Celan 

Ésta es una vieja historia.
Mi primer hermano no llegó a nacer
y fue enterrado en el patio,
que es hoy un lugar sagrado.
Luego nací yo. 

Mis padres me llamaron como a él,
condenado a saber que cada gesto
y acto mío es inferior a él,
quien hubiera sido capaz de volar,
mientras yo ocupo el espacio suyo,
el aire de sus palabras,
todo eso que me queda grande.

Ya no hay ruidos en el patio,
las gallinas son frutos extraños
en las ramas.
La tarde abre sus venas en el horizonte
y me trae cosas de otro tiempo.
Cuántas lunas para llegar a mí,
si cuando miro atrás creo 
que no son mías las huellas que he dejado.
Hay alguien morándome, yo sé,
somos dos sombras bajo una estrella
que no es la suya.

12/30/2012

The Mamas & The Papas - "California Dreamin"

Canción California Dreamin de la banda estadounidense The Mamas & The Papas.



María Clemencia Sánchez


Avenida Helen Keller en
el cruce de la calle 15

Vaya lugar para una cita de amor.
Aquellos que acordaron el reencuentro
en la Avenida Helen Keller
en el cruce de la calle15,
a las cinco de la tarde, hora de Lisboa,
jamás se encontraron.
Cruzaron tan cerca que no se vieron.
Tropezaron con el viento frío
que venía de ese muelle
donde Fernando y los otros
huyeron como niebla.
La rosa, la misma rosa de Keller,
en las manos de estos amantes,
afilaba sus espinas,
justo cuando el día
auguraba la hora ciega
del olvido.

Pablo Andrés Durán Chaparro


Montserrat imaginario

El demonio llegó de nuevo
se le está volviendo costumbre.
Cuando menos piense me va a empezar
a dictar versos, y ahí gritaré: ahora si me enloquecí.

Me enloquecí cuando me - encerra...ron
cuando me interrumpieron las visitas
aduciendo exceso de cordura.
Yo sólo respondí: el miedo a sentir
es el mismo pavor de versa.

Y es que siento con las manos,
con las letras que ellas salen.
Llamas que fueron y que
trato no olvidar.

Y uno sigue con la vida
otro paseo al que también convocan
repitiendo versos como estos:
Uno no se enloquece
a uno lo enloquecen
por eso hay que fijarse
muy bien en los labios que lo nombran.

Pedro Arturo Estrada


CASI UNA EPIFANÍA

Un momento más acá del miedo:
la frescura, el brillo de la vida alrededor.
Invitación o tentación repentina abierta en lo hondo.
Urgencia definitiva e instantánea
de entender como un triunfo la inmediatez del cuerpo,
los sentidos, cuando lo irremediable continúa
y cualquiera de los rostros avanzando al vacío,
— es el nuestro.





Pedro Arturo Estrada Nacido en Girardota, Antioquia, en 1956, ha publicado los libros: Poemas en blanco y negro (Editorial Universidad de Antioquia, 1994); Fatum (Colección Autores Antioqueños, 2000); Oscura edad y otros poemas(Universidad Nacional de Colombia, 2006) y Suma del tiempo (Universidad Externado de Colombia, 2009). Próximos a editar: Des/historias y Poemas de Otra/parte. Es además, narrador, ensayista y coordinador de talleres literarios. Premio nacional Ciro Mendía en 2004 y Sueños de Luciano Pulgar en 2007. Hizo parte de las revistas poéticas MayaFuegos  y fue miembro de la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob durante algunos años. Ha participado con el Festival Internacional de Poesía de Medellín en 1995 y 2005. "Sus poemas, en los cuales aflora el vacío existencial, la desesperanza, la muerte, el desamor y la soledad, han sido recogidos parcialmente en diferentes revistas, periódicos y antologías del país y del exterior.

Más sobre Pedro Arturo Estrada en el siguiente enlace: https://es.wikipedia.org/wiki/Pedro_Arturo_Estrada


Blog personal del autor: http://pedroarturoestradaz.blogspot.com.co/



***



José Agustin Pacanchique


RÉQUIEM PARA UN POETA INDIGENTE (FRAGMENTO)

Tiempo y dolor fueron podados, para que crecieran juntos,
como dos siameses, sin hacerse daño...sin alterar el ciclo
asignado...sin rebatir el verbo con el cual. El Anciano /Anónimo
ha venido conjugando el universo...consagrado como el hombre
a su propia obra. A apalear el hastío de laguna forma....
A correr tras el rumbo que señalan sus palabras.

Víctor Cabrera


Tránsito


"With the birds I’ll share
This lonely view"
Red Hot Chili Peppers


¿Quién despierta al primer pájaro del día?
¿Qué luz secreta enciende el canto en esa hora,
cuando todo es aún incertidumbre?

Cada instante nace de la voz que lo reclama.
Igual el alba perfila su horizonte,
define su extensión,
impone sus lindes a la sombra.

El silencio sería entonces suficiente
(bastaría con callar, cerrar el pico
y quedarnos a la espera como nunca)
para aplazar así el arribo de límites concretos.

Mas cada día repite a ciegas su tonada:

La luz es un tizón,
el árbol ha aprendido la plegaria.

Iron Buttefly - "In A Gadda Da Vida"

Canción In A Gadda Da Vida de la banda estadounidense Iron Butterfly.



Juan Andrés Gutierrez



LUZ (FRAGMENTO) 

la bruma es disipada,
el aullido del coyote
es silenciado, la noche
no puede contener sus astros,
la mañana se esparce por el firmamento.
La aurora a gemido,
Los grillos se duelen,
Las frondas de los sauces
Se doblan,
¿Cuánto tiempo anocheció?

Sharon Whitney Fuquene Pachon



MI NO SER

No soy quien escribe tristes o alegres versos, 
no soy el sol que alumbra en la mañana, 
no soy las palabras de tu silenciosa boca, 
no soy la melodía de tu estática guitarra, 
no soy la vida de la angustiosa muerte, 
no soy los cinco sentidos de tu dulce cuerpo, 
no soy la oscuridad de la temible noche, 
no soy el agua del relente, 
no soy el viento que con fuerza brama, 
no soy el pájaro que canta, 
no soy el rio que corre o calla, 
no soy esclava de tu nombre, 
no soy yo ni mi pérdida alma, 
no soy ocaso ni céfiro, 
no soy la inspiración de tus manos, 
no soy tu mente, 
no soy ni un efímero susurro, 
no soy el miedo, 
no soy la soledad, 
no soy el amor, 
no soy nada!...

Porque si tú no estás
mis palabras no tienen sentido, 
si de nuevo regresas sería un error
pues acabaría este hermoso idilio...

Sí, éste, el verdadero amor, 
que nace de mi pensamiento
y se enlaza en dulce poesía
atada a este cruel sentimiento.

Wilmar Edison Martinez


LETRAS DESAHUCIADAS

Mientras la calle se afana de ver cuerpos
tendidos que se quitaron el rostro,
el pulso se remojo en el café
y la mano del poeta humeante
escribió en el ombligo de las ultimas conversaciones.
Las palabras convalecientes
se escribieron con los ojos vendados
y la imaginación amputada,
¡y el vino!,
el vino se regó en el piso
para brindar con el vacío.
Las moscas habitaron,
lo vieron todo,
fueron sus noches,
fue su festín,
ellas limpiaron sus alas
y revolotearon lo que duro el agasajo.
Y el poeta,
él rasguño todas las horas,
la madera
y las ropas raídas,
se lamentó de lo incomprensible
al ver su poema hecho trizas,
ahora camina con los ojos vendados
y sus manos gastadas
que ahora escriben epitafios.

12/29/2012

Radiohead - "Street Spirit" (Fade Out)

Canción Street Spirit (Fade Out), de la banda británica Radiohead.


Felipe García Quintero


    BESO

    Coser a los labios el cielo.

    El fuego a los huesos,
    al viento la voz.


Robinson Quintero Ossa


LA OTRA ÍTACA


Siempre se ha dicho:

el camino es largo

Para arribar a tal o cual Ítaca

hay obstáculos

extravíos

y pocos atajos

Se necesita de algo mas que ardentía

y arrojo

Y se dice también

que al final de la ardua jornada

espera a cada uno la recompensa:

la paciencia es hermosura

después de la niebla hay sol

sacrificio añade sabiduría

Pero se de lugares jamás encontrados

en los que el hombre ha quedado

en la intemperie

Sin no es la dicha el mismo camino

si no es cada paso el puerto

no lo emprendas

No siempre se nos espera

No todos llegamos a tiempo


Sebastián Sierra




Me insulta usted constantemente...

    Hubo una vez el aire ,
    que estaba jugando con la luz ,
    Luz que bromeaba con el agua ,
    Agua que anidaba allí en tus labios,
    labios que insultaban al silencio ,
    silencio que convocas en mi oído ,
    oído que te oye porque hablas ,
    hablas para decirme lo que sientes ,
    sientes enjauladas mariposas ,
    Mariposas que vuelan en el cosmos ,
    cosmos habitado por otro hombre ,
    hombre al que odio sin motivo ,
    Motivo que me sobra para odiarle ,
    Odiarle como odio lo que intento ,
    intento decirte mis deseos ,
    deseos que temen al destino ,
    Destino que te aleja de mi mente ,
    mente cohabitada por tu imagen,
    Imagen mentirosa de un recuerdo ,
    recuerdo inefablemente inimitable .

    Sus silencios y contradicciones
    Placeres lejanos , Que otro besa .
    Y que yo ansío .

Daniel Jiménez (9años)



Estoy tan solo como estas gotas de agua que caen en mi cara.


Juan Carlos Acevedo Ramos



HOMBRES SOLOS AGONIZAN FRENTE AL PERIÓDICO

Hombres solos
toman café y hojean periódicos
en plazas desiertas de un país
a medio nacer
o a medio morir.
Solos
alargan sus vidas cada mañana:
la charla inútil en el parque,
los sueños apostados en la mesa de juego,
una muerte espesa de visita,
un ejército de polillas devorando trajes en el desván.
Hombres solos
agonizan frente al periódico
bajo árboles sembrados en la memoria.

Omar Rodríguez-López - "Coma pony"

Coma pony del compositor, guitarrista y productor puertorriqueño Omar Rodríguez-López.


Felix Ramiro Lozada Florez


SOMBRAS

Alguien lastima
la imagen del mundo
abriendo ventanas,
corriendo rejas,
gritando incoherencias.
Aturdido por los insomnes sucesos
me acurruco tras la luna,
ella me esconde
en sus acrobáticas sombras.
Ruidos,

pesadillas

Cerca,

el verdugo pulveriza el vacío.


A Campo Elías Avila
Desaparecido en 1987


Edwin Madrid


Blues de la gorda

Cuando es joven cree que puede echar la casa por la ventana. eso me pasó con la gorda y desde el primer momento le empecé a cortejar.

Me has hecho recordar a mi bien amada Janis Joplin, le dije; y era verdad, desde que empezó a cantar se convirtió en la atracción de la fiesta. Su voz alcanzaba registros insospechados, era evidente que podía interpretar a cualquier reina del blues o del jazz. Pero como me dijo luego: de algo hay que vivir hijo. Y eso era cantando bossa nova. 

El sudor corría por su frente, y antes de terminar la quinta o sexta canción parecía un Buda envuelto en una túnica mojada.

Yo me había colocado frente al escenario y aplaudía rabiosamente cada interpretación. Me imaginaba a la gorda desnuda haciendo todos esos gestos. Pero realmente se fijó en mi cuando le ofrecí mi pañuelo para que secara su rostro.

Cantaba con los ojos cerrados, y mientras con una mano sostenía el micrófono con la otra se tapaba el oído derecho. Así, era un biombo humano detrás del cual se escondían la batería y el baterista. Me imaginaba subido en la inmensidad de su carne con mi tallo templado tratando de alcanzar su lujuria.

Al terminar el show se despidió de la banda y se sentó conmigo en la barra. Hablamos y brindamos por todas las causas perdidas. Estaba encantada, y pienso que desde el principio sabía lo que yo quería, por eso cuando salimos de la fiesta y tomamos un taxi me advirtió: Vamos a mi casa pero nada de sexo porque hoy estoy muy loca.

Celedonio Orjuela Duarte


ELLAS

Por aquí por estos lados donde transita
Mi soledad
No encuentro con quien conjurar la magia
De mi canto
No está Lulú no están Francisca ni Salomé
No están las angustiadas filisteas
No hay una Dalila que irrumpa en mí
Aposento
Con sensualidad y sangrienta
Crueldad
Sólo golpean a mi puerta Marías
Que sirven de botín a esta gula
Carmen mi gitana


12/28/2012

Justin Vernon - "A Song For a Lover Of Long Ago"


Canción A Song For a Lover Of Long Ago, del cantante y compositor estadounidense Justin Vernon



Jafitza Quipo



Los espejos han de ser heridas

Los espejos han de ser heridas
perpetuadas
a través del golpeteo
       sordo:
enjambre de pájaros
que entregados al azar
chocan tenaces
incapaces de reconocer la decepción

       mi boca:
herida de goce
se confunde con mis manos:
       crean
              cautivan
              absorben
       desolan
manos cansadas de no ser aves que migran
de no poder abandonarme en la noche a los espejos

todos
quieren a un tiempo
ser
pájaro y  herida
mano y boca
confinarse a si mismos
a los otros
en el umbral del ocaso

pero las nubes
son tan grandes ya
que es como si no hubiera cielo
como si nunca hubiera habido espacio
para la luz o
aun para la multitud y sus dolores

María Antonieta Flores


morada antigua

yo vengo de una estirpe de mujeres solas
eficaces
inembargables
derrotadas antes de nacer
por la muerte
siempre guardadas
como semillas que arrastra el viento
entregadas al sacrificio de la vida
sin un futuro ni un presente
sin vástagos que las resguarden
aprendidas en soledad
ellas mismas amamantándose
haciendo de cada día una victoria estéril
mujeres que hablan desde muy lejos
ahogadas en su torpeza y en la bruma del deseo
mujeres solas que arruinaron sus manos
en el oficio duro que le entregaron las prendas blancas
y perdieron sus días entre toses y dolores de pecho
conociendo todo de la pobreza
administrando los silencios y el alimento diario
entrando en las jornadas
con un dolor irremediable
estirpe sin grandes ambiciones
dulces mujeres que amaron sin respuesta
y fueron una tras otra
mano con mano
fundando la cadena del desamparo



Aldemar González González




ALDEMAR  GONZÁLEZ  GONZÁLEZ (Bogotá, D.C. 1975). Poeta y músico. Es autor de los poemarios: Retrato Hablado de la Muerte, La Ruta del Extravío, Los Años Anegados, Autopsia, La Ascendente Presencia, y coautor de publicaciones como: Las Voces del Río (2004), Libando la Palabra (2007), Versos en la Esquina de la Ceguera (2007), La Poesía Está en la Calle (Encuentro de Saberes Urbanos, 2009), 50 Poetas Colombianos y una Antología (Editorial Caza de Libros, Ibagué, 2010), y El Rayo que No Cesa (Antología Poética, Editorial Cuervo de Papel, Bogotá, 2013), entre otras. Gestor Cultural. Miembro y cofundador en el año 2000, de la Sociedad del Poema en Emergencia, en la Universidad Distrital Francisco José de Caldas. Combina la Pedagogía Musical con el espacio de poesía: Palabras de Abismo, que busca promover dentro y fuera de Bogotá, la obra de poetas inéditos y las más reflexivas voces de la actual poesía en Colombia. Artículos y poemas suyos aparecen en revistas especializadas.  aggpedestre30@hotmail.com

GALERÍA DE ESPANTO

¿Y ahora con cuál cárcel huir?
¿Con qué tiempo puntualizar lo propicio?
¿Con cuánta piel nombrar si quiera una /desnudez?
¿Con cuál verdad morir?
¿Con cuál país dejar de ser exilio?
¿Con cuánta hambre sanar nuestra despensa?
¿Con qué ausencia mirarnos?
¿Con qué distancia medirnos?
¿Con cuál angustia hacer el nudo en la soga?
¿Con cual soledad al fin comprender las /presencias?
¿Con cuál muerte sabremos responder?

Juan Pablo Roa


Poesía I

Una manzana roja sobre la yerba verde
es una manzana roja sobre la yerba verde
pero tu amor sobre mi pecho
es el infinito y las estrellas.

Esther Zarraluki


Una mujer escribe mientras

Una mujer escribe mientras
el mundo se abre como una naranja
que cayera
la mujer escribe y mira
hacia el patio, ve los primeros higos
y deja todo y alegre
toma el morado fruto envenenado.


Leonard Cohen - "I'm your man"

Canción I'm your man, del poeta, novelista y cantante canadiense Leonard Cohen.



Armando Rodríguez Ballesteros


ESTATUTARIA

Las estatuas del país
Tienen como motivos
Guerreros, prelados y políticos.

Las gentes del país
Pasan simplemente sin mirarlas

En cambio los pájaros del país
Asisten puntuales
A defecar sobre los volúmenes soberbios

Dejando constancia de su opinión
Sobre tanta gloria.

Darío Sánchez-Carballo


30

A diferencia de Aureliano Buendía
mi padre nunca me llevó a conocer el hielo

Lo que quema.

A cambio me enseñó
el sólido estado de las miradas.

Cómo se deshabita una persona.

La intemperie.

Sergio Laignelet


LOS TRES CERDITOS

Los tres cerditos
caminan rumbo a sus casas
vestidos con pantalón corto

luego
atados sobre la cama de un motel
con los pantalones rodándoles los tobillos
echan a llorar

mientras tanto
exhausto y sin aire duerme el lobo

12/27/2012

J Pablo Alam


Sube y baja el arriba y el abajo

Que se venga abajo la carpa del circo y el desperdicio
la risa plástica y estudiada en el espejo
las palabras repetidas
las preguntas de rutina y la rutina sin preguntas
abajo la serpiente y la serpentina sin fiesta
abajo las fiestas de despedida y los despedidos
abajo el abajo y el arriba
abajo la jerarquía y el respeto a los mayores
arriba el respeto a los grandes de la verdad
arriba el ser uno mismo
arriba la parodia personal ridiculizante
abajo los propios ojos externos que nos bloquean
arriba las auténticas palabras de cada uno
abajo la convicción y los conventos
arriba las monjas tomadas de la mano
con sus hábitos de sombrero
arriba el ser humano que fluye
abajo el vestido de ocasión
y las ocasiones que precisan vestidos
arriba la experiencia del amor
arriba el ejercicio diario del amor
el de contemplar al otro como uno mismo
arriba quien salva a la humanidad con una sonrisa
arriba quien ríe y saluda con las manos sucias
abajo quien saluda apretando las manos hasta el /dolor
abajo las intensiones de control absoluto
abajo la pérdida de libertad absoluta
arriba el arte encarnizado en bellos espíritus
arriba mis amigos que son arte
arriba el arte que es amigo
arriba de vez en cuando el abajo.


J Pablo Alam


Bob Dylan - "Blowin In the wind"

Canción Blowin in the wind, del músico, poeta y cantante estadounidense Bob Dylan.



NOTA: Se dice que Robert Zimmerman tomó su nombre artístico (Bob Dylan) por la profunda admiración que tenía hacia el poeta, cuentista y dramaturgo galés Dylan Thomas.

Yomary Carrillo


Frases rotas

I

Me convenzo de que la vida es sueño
Por esperanza mas que por convicción
Y huir al miedo,
A lo sucesivo,
Al hastío y a los días.
La vida es sueño,
No porque lo sea
Por aire.

Rubén Cobe





Volar

Vivimos atrapados y no encontramos escapatoria
infectados de codicia en este mundo que se odia
donde quedaron aquellos que lucharon
pasaron a formar solo parte de la historia
y el pasado nos habla de involución
que hemos sufrido a causa de la alineación
que corrompe nuestra alma y nuestra mente
y si piensas en voz alta ya te consideran diferente
basta ya de diferencias tan absurdas
creamos los barrotes para esta jaula y nunca
te van a preguntar por lo que sientes en cada /instante
no se valora lo que tengo que contarte
y que mas dará, que se oculten con máscaras
es el miedo que sentís si no salís de la cáscara
donde vivís encerrados, donde vivís encerrados
y no salemos por el miedo que sentimos
las diferencias creadas hacen que tengamos /miedo
nos lo ponen de un color bastante negro
yo hago que reviva ese color tan apagado
hago que resurja la esperanza de nuevo
en el brillo de los ojos de un niño ilusionado
la esperanza da vida a un planeta muerto
tan inhóspito y tan frío por dentro
pero no dejes que mueran los sueños
los únicos capaces de levantar el vuelo
a ese pájaro sin alas, pero con ganas de volar
abrámosle la jaula, hay que dejarlo escapar
y que recorra el sendero que a la libertad lleva
vuela libre, vuela pájaro, antes de que "ellos" /vuelvan

Harold Alvarado Tenorio


Cuando fuimos uno con otro

Cuando fuimos uno con otro
contamos numerosas estrellas

Cuando hacíamos el amor
las noches se detenían en la nuestra

Cuando de toda palabra nos recibíamos
escribíamos un libro

Los dioses no han sido derrocados
y su poder nos asignó varios caminos

Cuando nos separamos
todo retornó al futuro y al vacío

Habíamos recobrado nuestra contingencia
y el pasado habitaba en la memoria.



12/26/2012

Fernando Linero



Arte poética

Hoy no me preocupa el verso perfecto.
Hoy quiero escribir simplemente
como quien oficia un rito
para alejar un maleficio.
Hoy no me preocupa la gramática.
A estas alturas cuando ya uno
es de ninguna parte
todas esas cosas poco importan.
No es la voluntad
la que escribe sino la frustración.
Hoy no me preocupa
el destino de estos versos
con los que me traiciono
y firmo con nombre vulgar.

Modest Mouse - "Baby Blue Sedan"

Canción Baby Blue Sedan de la banda estadounidense Modest Mouse.


Nota: El nombre de la banda proviene de la frase "modest, mouse coloured people" que Isaac, guitarrista y letrista de la banda, encontró  en el cuento The Mark on the Wall de Virginia Woolf. Esta frase en español dice: "gente modesta de color ratón", con la cual Woolf se refiere a la clase media trabajadora.

Eugenia Sánchez Nieto ( Yuyin )



DOMINIOS DEL ESTRAGO

Un hombre desnudo camina bajo la lluvia
en el silencio de su casa escribe el último libro
en medio de la gente toca la guitarra
una voz sostenida desata el fervor
noches calientes, pieles húmedas
Segovia los muros sangran
en ese cuerpo, miles de cuerpos
sus ojos abiertos miran al cielo.
En el patio de la casa
una mujer enamorada lava la espalda del marido
espera el silencio para susurrar sus secretos
él en su hermosa desnudez quita los tacones /blancos
palabras de múltiples colores y sonidos habitan su /estancia
noches calientes, pieles húmedas
Segovia los muros sangran
en ese cuerpo miles de cuerpos
sus ojos abiertos miran al cielo.
La noche para la muerte
esta ciudad da miedo, el silencio injuria, da /puñales
¡ay! descargas brutales, el suelo suda
una sombra se agiganta en el muro
Segovia los muros sangran
un hombre desnudo camina bajo la lluvia
sus ojos abiertos miran al cielo.

Para Julio Daniel Chaparro

12/25/2012

Enrique Sánchez Hernani


Cuerpo Lisiado

Ahora que los primeros vendajes del otoño
pretenden disimular las heridas y fracturas
que aquejan a la mitad de los varones de mi ciudad
víctimas ingenuas de la crueldad de tu belleza
tu cuerpo cobijado bajo un cielo de flores ortopédicas
es algo tan absurdo y molesto
que podría darme igual cantar a la migraña
o exhibir la magulladura que olvidó tu nombre
con la insistencia de una afilada navaja.
Pero me resisto:
canto al hospital donde paseo mientras escampa
con fervor anoto esto en un cuaderno
para no olvidarlo nunca
para que jamás me alcance la neuralgia
para ser un hombre inmune ante la peste
sobre todo aquella que agravia los mecanismos del corazón.

No moriré
y tu algún día podrás oír la canción
que de cuenta de toda esta durísima convalecencia

mi gardenia inválida.

Orietta Lozano




Orietta Lozano es una poeta  y novelista colombiana nacida en Cali en 1956. Es directora de la Biblioteca del Centenario de la ciudad de Cali donde ha desarrollado una importante gestión.
Obtuvo el  Premio Nacional de Poesía 1986  por su libro El vampiro esperado y ganó además el concurso Mejor poema erótico colombiano.  Entre sus publicaciones se destacan: Fuego secreto (1980), Poesía para amantesMemoria de los espejos  (1983), El vampiro esperado y Agua ebria, han sido traducidos al francés.




PENSAMIENTO

Vengo del silencio,
mis ojos se secaron como el agua de hace siglos,
me lancé al vértigo de lo extraño y accesible,
al final fantástico, al comienzo.
Senté a la muerte en mi silla paralela,
nos miramos y supimos que estábamos perdidas,
supimos de la cita misteriosa,
todo lugar era el exacto, cualquier hora la /precisa.
Los hombres la miraban como una doncella
condenada,
la contemplaban indecisos, la injuriaban,
y ella la de tantas muertes, se protegía el rostro
con mis manos,
ella siempre supo de mi sueño,
que la buscaba a lo largo de un pasillo,
en lo oscuro de una cueva,
en la geometría de las casas;
y con el miedo de una niña pálida
que acude a su primera cita, a su primera muerte,
se aposentó en mi regazo suavemente,
buscando para su juego
el final fantástico, el comienzo.





A este triste animal que me soporta...

A este triste animal que me soporta
le duele el vuelo de mi espíritu,
la sagacidad de mi garganta
que huye de la soga,
la escueta salud de mis microbios,
el juego lúgubre de mi carne.
La recolecta está hecha,
la oreja de Van Gogh, para un poema
de agua y de dolor,
un rayo de sol para mi ombligo.
Todos me dieron la palabra
plena de sutiles formas,
todos me dieron el ayuno pleno de sus bocas,
ahora, mis brazos fatigados
recogen las flores funerarias
esparcidas en mi alcoba.





Amo en ti lo que en otros...

Amo en ti lo que en otros
hubiera despreciado:
tus pasos algo tardos,
tus pies casi pesados;
tu cabeza inclinada hacia la frente;
tu madurez,
y tu cansancio.
Amo el gesto de tus labios,
tus sonrisas,
trago a trago.
Tu traje también lo amo:
es tu presencia;
sus arrugas son la marca
de tus luchas.
Tus zapatos son un signo de mi espera,
cuando van tristemente hacia tus calles.
¿Por qué tienes
las manos desatadas?
¿Quieres llevar la frente levantada
y estar firme,
y regresar a tu voz
hoy, y mañana,
con la misma palabra
decantada?
Te hallarías
inundado de fango,
enturbiadas tus manos,
y los hombros
agobiados de pronto por un peso
acerbo
tan intenso
que te arrastraría encadenado hacia los años
venideros.
Un sabor cáustico de acíbar
purifica mis labios.
Tengo envenenada la garganta.
Gritaría con rabia,
tumbaría mis puertas, mis techos, mis aldabas,
destruiría sin conciencia mi casa y tu casa,
para romper las ataduras
de tu alianza.
Pero sería la derrota de lo que vale adentro,
y estarías
empequeñecido por ti frente a tus ojos,
débil para la lucha de los odios
no tan grande, no tan fiero, no tan alto,
cuando tu cruz se levante
sobre el altar de tus años.





Despojada

Dónde despertar, en qué momento,
lo inmediato duele, quema,
explota bruscamente entre mis cejas.
La búsqueda se ha perdido,
el tiempo cayó goteando por tus ojos
todo crimen quedó estático en mis sienes,
yo me hundo en cada flor como la abeja
y ningún fruto se perfila.
Me he despojado de todo encuentro,
sobre mi hombro se posa el pájaro del silencio
y a veces, sólo a veces, la carcajada del delirio,
viene a perforar los huesos a mi hastío.




Estallido

El poema estaba por salir
pero las rejas milimétricas, las rejas metafísicas
las nerviosas rejas
lo sostenían en el lado horizontal de la memoria .
... El estallido se produce,
la línea horizontal deviene multitud de líneas
y el poema baja hasta la más tranquila hoja.




Palabras lejanas

                                                              A Alejandro Pluma


Soy la antigua amiga de la correspondencia lejana
de cartas delirantes enredadas en los sueños.
Apenas te acordarás de las secretas frases
entre sedas vaporosas que vestía la curva de mi vientre.
y hoy cuando el sol ha bajado hasta los árboles
y los pájaros circundan la autopista
te imagino tan duro y tan flexible
entre los fragmentos dejados por mis dedos.
Yo, la que te enviaba las estrellas entrega inmediata
y con fugitivo aire de poeta
merodeaba el correo y al librero de cabellos blancos.
Yo, a quien después de tanto conoces poco,
he dejado mi vocación de errante,
mis secretas corrientes de aire
por donde escapaba mi soledad.
Te conozco allí donde pareces más lejano
en la transparencia de tu sonido.
Pobre poeta malhumorado de largas barbas,
¿vendrán tus palabras a dispersar mi angustia?
Yo, la que intentaba en tediosas noches
dejar mi rostro en fugaces cuerpos
para quedarme sola con el agua y los espejos,
me miro ahora en la palabra de tu carta más amada,
y esta vez no habrá intentos de suicidios
a cambio de tu fruta indescifrable.
Sólo destellos de silencio.





Poema agonizante

Déjame agonizar en el centro de tu carne.
Delgada casi etérea aparezco
como en una sesión de espiritistas
para translucir mi pesadilla.
He terminado mi ronda, entre purpúreas vasijas
oxidando mi garganta, recogiendo el vuelo de los pájaros,
exhibiendo milímetro a milímetro mi cuerpo,
desplegando mis olores.
Mi tiempo no medido por relojes
corre húmedo, grasiento
a finalizar la curva peligrosa.
En el antiguo espejo de mi casa de arcilla
ya no veré mi rostro tatuado por el agua.




Quiero un viernes...

I
Quiero un viernes
para morir de olvido.
Un viernes
de silencio
que talle mi muerte.
Quiero un viernes
de luna clara y ancha
para anclar mi cuerpo
sin prisa alguna.
Un viernes frío
que tale el árbol
De mi vida infértil.
Un viernes frío
frío
que hiele
mi cuerpo estéril.
un viernes
de César Vallejo
y voz herida,
de hombre
ebrio de angustia...
Quiero morir un viernes
despacio, despacio
para reírme del día
que se lleva
mi cuerpo herido.
Quiero un viernes frío,
frío
de muerte, frío!

II
Nosotros
los de abajo
y la sonrisa triste
los de la voz fuerte
y la rabia contenida.
Nosotros
los de las noches
con olor a aguardiente
y mañana de pan duro.
nosotros
los que fundimos la esperanza
en las manos
los que sabemos que la tierra
está preñada de una fértil venganza.
Nosotros
los que nunca tuvimos oportunidad
de nada
arrancamos en un grito
la voz de todos
cada mañana.




Te espero

Te espero
en la última hora de la tarde
con el deseo de dejarte
destrenzar mis cabellos en el aire.

Y te quiero
con mi último amor entretejido
en la sombra del sauce.

Esta es la hora azul
de mi ventana,
y aquella es la campana
de mis tardes.
Todavía
puedo cantar tu lejanía
con la misma ansiedad
de aquellos días disueltos en la infancia.
Todos mis días fueron
como murciélagos
ciegos;
fueron como voces
gritadas en el agua;
lo mismo que canciones
no escuchadas.
Pero ahora,
lejos de tu mirada,
comprendo tanta luz que me cegaba.
Y en esta hora azul,
la de mi llama renovada,
puedo decirte que te espero

con aquella canción interminada.