Me llamo Lauren Mendinueta. Nací en Barranquilla, Colombia
en 1977. Empecé a escribir poesía en 1998 cuando trabajaba como bibliotecaria
en Fundación, una pequeña aldea de mi país. Desde entoneces ofrezco talleres de
promoción y creación literaria para niños y jóvenes. He publicado siete libros
de poesía y una biografía de Marie Curie. Una antología de mis versos, con el
título Poesía en sí misma (2007), fue publicada por la Universidad Externado de
Colombia con un tiraje de 12.500 ejemplares. Mi libro La vocación
suspendida recibió en España el Premio Internacional de Poesía Martín García
Ramos (2007) y el titulado Del Tiempo,
un Paso, obtuvo el Premio César Simón de la Universidad de Valencia (2011). En
el año 2005 viví en México con una Beca de Residencia Artística concedida por
el Ministerio de Cultura de Colombia y el Fondo Para la Cultura y las Artes de
México (FONCA). Esa ha sido una de las experiencias más importantes de mi vida.
Con frecuencia soy invitada a festivales y encuentros literarios en América y
Europa. Mi poesía ha sido traducida al inglés, italiano, ruso, alemán y
francés. Mi nombre está incluido en antologías tanto en Europa como en América.
Actualmente vivo en Lisboa.
Vi mi rostro reflejado en las aguas del Egeo.
Cada rasgo con su trazo único, apenas mío,
la imagen de una exactitud inquietante.
Esos eran por fin mis ojos, mi nariz, mi boca.
Mis pómulos. La inclinación exacta de mi /barbilla.
Así estuve atenta días y noches
deseosa de que el reflejo intentara hablarme.
Desde entonces no importa a donde vaya
en ese mar me quedé yo, temblando entre rocas y /olas:
Reloj sin manecillas
Tengo el boleto para un viaje que promete el Jardín como
destino,
la costumbre de rondar sobre cenizas para no olvidar el
fuego
y la voz de mi madre que me arropó con rumor de palmas en la
tarde.
Tengo también el compromiso de estar viva, de preservar lo
intocable
para que el mundo siga siendo aquello que no soy.
Pero vivir en redondo como aguja de reloj termina por
cansar.
Cuánta ironía: tener que envejecer para al fin recobrar la
infancia,
tener que morir para que ya nadie pueda robármela.
Cada día en otro tiempo
A Juana Rosa Pita
He venido a la tormenta,
al ruido espantoso de la estación del tren.
Aquí donde vivo nunca llegará el invierno
con sus hábitos curiosos,
ni tendré necesidad de poseer un hogar.
A veces salgo al muelle
y miro cómo rompe el alba sobre las olas,
cómo se funden color sobre color.
Demasiado pronto
el día abjura de su rumorosa vocación
y enmudece para hacerme hablar.
Desprecio el alarde festivo de la noche
y las ramas del roble
agitadas contra la tormenta.
Nada me obliga a la exclusión:
he vencido mi destierro.
La errancia y la proximidad
Para José Luís Rojas
El vuelo de las gallinas no es muy distinto
al vuelo de las horas;
a pesar de los intentos fallidos
nunca aceptan su limitada naturaleza.
La hora es la medida indistinta del día humano,
la gallina cobarde de la inmortalidad divina.
Lo más lejano ocurre con la gracia de lo imposible,
mientras el presente se deshace, fluye.
El tiempo no se mide, se interpreta:
así lo enseña la música.
El hogar, mis lágrimas
En el epílogo de mi historia
deseo volver al hogar,
a ese lugar poblado de mundos
donde los viajes son hacia adentro.
Oigo el sonido de las sombras
que sin alma me golpean
ofreciéndome consuelo en lo que ya se ha ido.
Injusto es mi deseo de vivir
pero de nada me sirve saberlo;
persisto y estoy sola
como una imagen huida del recuerdo.
El espejo que huye
En la orilla de las aguas inmemoriales,
junto al abandono de la contemplación,
mi tristeza se desliza hasta tocar lo puro,
lo inmaculado de esas aguas rebeldes
donde el reflejo de mi rostro me observa.
Estoy sola, contemplada por mí misma,
juzgada y condenada a existir ahora,
más triste que nunca en la certeza
de que me he negado el perdón.
Los textos publicados en esta entrada fueron tomados de http://www.laurenmendinueta.com/
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