Que
venga la muerte
y
toque la puerta
Que
venga en la tarde
en
la noche en el día
no
importa estaremos
bañando
las flores
preparando
café
durmiendo
a los niños
Que
venga y pregunte
el
día de la siega
el
nombre del pueblo
de
los campesinos
y
pase revista
en
el parque central
Que
venga y se burle
de
estos nuestros miedos
Que
nos forme a todos
uno
junto al otro
apuntando
nuestras
frentes
nuestro pecho
nuestro
pie embarrado
Que
venga y nos pegue
que
todos pondremos
esta
otra mejilla.
Que
venga la muerte
y
nos rasgue la piel
nos
quite los dedos
nos
cierre los ojos
nos
rompa los dientes
nos
bote a la brisa
y
nos abandone
en
esta intemperie
en
donde los buitres
nos
abran los poros
nos
chupen la sangre
nos
quiebren los huesos
nos
piquen las sienes
mientras
nos tragamos
la
lengua tratando
de
no sentir nada
y
de no esculpir mas
sonrisas
oscuras
en
nuestros fríos párpados
Que
venga sin afán
Que
venga silente
y
como una fiera
nos
ponga en su boca
con
sus garras de hiel
y
cave profundo
cubriendo
nuestra voz
hasta
que no seamos
mas
que un vago sueño
mas
que un gris murmullo
una
hoja seca en el
camino
olvidado
una
plasta verde
de
mierda asoleada
Que
venga sin temor
que
nuestra venganza
nuestro
grito ardiente y
nuestra
espada serán
estas
letras tenues
de
hambre exiliada
estas
simples líneas
de
errante cansado
líneas
que de pronto
ningún
hombre leerá.
*Poema dedicado a las víctimas de la masacre de El Salado,
Colombia, año 2000.
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| Carátula de Flores para un ocaso. Foto de Paola Pinto (Bogotá, 2013). |
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